Nato a Ginevra, in Svizzera, ha trascorso la sua infanzia, fin dall'età di due anni, su una barca. Era la barca dei suoi genitori, ormeggiata a Port Noir, sul lago di Ginevra. Nel 2001, la famiglia si imbarca in un viaggio intorno al mondo... che durerà undici anni! Ancora giovanissimo, ha rinnovato il suo primo 6.50, e nel 2013 è arrivato 11° al Mini-Transat. Si è classificato 21° nell'ultimo Transat Jacques Vabre, questa volta nella classe IMOCA.
La vista
Nel settembre 2019 ho partecipato alla Défi Azimut, una gara a due mani, per preparare la Transat Jacques Vabre. Siamo al largo della costa dell'Ile de Groix. È l'ultimo giorno. E' una lotta. La stanchezza sta crescendo. Gli occhi che proteggiamo dietro gli occhiali da sole. Il mare è liscio. Il vento è leggero. La nebbia viene tagliata con un coltello: non si vede nemmeno la testa del nostro albero maestro! Tutto è bianco-grigio tutto intorno a noi... All'alba possiamo vedere, più che vedere, un'altra barca nelle vicinanze: attraverso la nebbia possiamo vedere un frammento colorato dello scafo. Possiamo scorgere lo sciabordio dell'acqua spaccata dalla prua, i rumori che provengono dalle manovre... Possiamo solo immaginare tutto il resto della barca intorno a noi! Per quattro ore ci giochiamo, gatto e topo, in questa fitta nebbia che ci mimetizza entrambi. Cercare di controllare un avversario quasi invisibile non è un compito facile! Ho trovato incredibile la sensazione di non poter più fare affidamento sulla mia vista, e di dovermi concentrare sul mio udito, per "vedere" qualcosa!
In effetti, è stato un po' come essere in un aereo e passare attraverso le nuvole: c'è questa massa nebbiosa che gradualmente diventa più leggera, prima di schiarirsi completamente, in breve tempo e a distanza. E' successo 200 metri prima del traguardo. Poi il vento si è ripreso all'improvviso e abbiamo visto Groix davanti a noi. E al nostro sottovento, a babordo, l'altra barca cercava, come aveva fatto nella nebbia, di scivolare sottovento a noi, ma noi la stavamo bloccando. Sapevamo che si trattava di un IMOCA, un IMOCA di nuova generazione, che ci ha impressionato molto! Alla minima raffica, sembrava che volesse decollare, e noi glielo impedivamo. Cadrebbe di nuovo. La fine della storia è abbastanza bella - per noi, intendo - perché siamo rimasti in vantaggio!
Il tocco
Il mio ricordo più vivido, credo, in questo senso, risale al traguardo del Vendée Globe nel febbraio 2017. Ho avuto la fortuna di partecipare e completare questo giro del mondo a bordo della barca dei miei sogni: il Super Bigou, la prima barca di Bernard Stamm. Da bambino, credo che fossi già innamorato di questa barca! Era un po' inspiegabile. Ma l'ho trovato, rispetto alle altre barche, qualcosa di più, qualcosa di speciale. Senza dubbio le sue forme un po' vintage, così originali, e, alla fine, in anticipo sui tempi. E poi, la sua storia epica, sicuramente mi ha anche affascinato: la sua costruzione da parte di un gruppo di amici, il suo ritiro nel Vendée Globe, il suo soggiorno su un molo in Estonia... Ma questa è un'altra storia! Torniamo a casa mia. Questa circumnavigazione del mondo è stata la mia ultima navigazione su Super Bigou. Così, quando ho tagliato il traguardo, gli ho dato una piccola pacca sulla spalla per fargli sapere che era la fine del nostro viaggio insieme, per ringraziarlo. Sotto il mio palmo, la sua tavola libera, stanca da una circumnavigazione del mondo, ma ancora piatta e arrotondata: avevo qualcosa da accarezzare. Mi è scivolato il palmo della mano: c'era solo sale e acqua per rallentarlo. Gli ho detto addio...
Audizione
È un ricordo piacevole e duro quello che vi affido. Durante il Vendée Globe, navighiamo i mari del profondo sud, dove gli elementi scatenati si prendono cura delle cose difficili... Tu e le tue orecchie! Lo scafo della barca, in particolare, colpisce il mare con forza e fa da cassa di risonanza. Insomma, si vive in un enorme baccano. E quando si atterra, si è alla ricerca del minimo rumore in questo frastuono che potrebbe avvertire di un possibile problema. Alla fine ci si abitua a tutto. Ma quando si risale la costa del Brasile, e non c'è vento per quasi due settimane, si sente ogni piccola onda sullo scafo quando decide di soffiare solo un po'. Ogni sbattimento delle stecche sulla randa che esita tra il gonfiaggio e lo sgonfiaggio. Il cigolio del collo d'oca, che è pieno di sale ma non ha più grasso. La bottiglia d'acqua che rotola sul fondo della cabina. Insomma, quei piccoli rumori e altri che non si potevano sentire perché l'ambiente prima era così rumoroso e che, in quel momento, ricordi alla tua buona memoria, li percepisci perché il silenzio si è imposto. E quel silenzio, in cui quei suoni mi saltano alle orecchie, mi disturbano, mi stressano, lo ammetto: mi dicono che non vado avanti. Anche il mio sonno ha sofferto... Finalmente trovo più facile dormire con il brutto tempo che con il tempo più leggero!
Gusto
Ero a 100 miglia a nord della Guadalupa durante la Route du Rhum del 2018, dopo 14 giorni di gara. Mancava circa un'ora al calar della notte. Purtroppo per me, avevo perso il mio spinnaker e stavo navigando a vela con il mio piccolo gennaker. E il danno continuò: poi si ruppe la sferzata della drizza principale e il boma cadde sul ponte. Tutto quello che dovevo fare era salire in cima al mio albero di trenta metri per sbloccare la drizza in cima e poi issare la randa. Vento da 15 a 18 nodi e una mareggiata di tre metri. Ecco perché venivo continuamente sballottato. Dopo un sacco di sforzi per salire lassù, tenermelo stretto e fare le riparazioni, sono tornato giù ed è stato allora che ho messo piede sul ponte ed è stato allora che ho avuto quel gusto sgradevole e pastoso in bocca, che è così particolare e assomiglia un po' al sangue. Il mio corpo deve essersi rilassato in quel momento, lo stress deve essersi calmato e quel tipo di alito cattivo mi è entrato in bocca! Prima, ero concentrato su questa corda per recuperare... Tanto più che sapevo, anche se non riuscivo a vederlo, che stavo navigando vicino a un altro concorrente, Stéphane Le Diraison. Ed era fuori questione per me che mi passasse davanti! Questo gusto mi ha trattenuto mentre stavo armando la vela, 90 kg in ogni caso... Un'ora in tutto. Quando tutto era finito, sono crollato per la stanchezza nell'abitacolo. La barca ha iniziato a prendere velocità. La bottiglia di coca è passata attraverso. Sbarazzarsi del cattivo gusto, che sollievo è stato... certamente amplificato dal fatto che ero riuscito a mantenere il mio posto!
L'olfatto
Scambierò la concorrenza per quel senso di infanzia... se non ti dispiace! Era il 2001, quando avevo otto anni, e la mia famiglia aveva intrapreso un giro del mondo su una barca a vela lunga quasi dodici metri, una Long Vent 40. Abbiamo attraversato l'Atlantico per 18 giorni. Cinquanta miglia davanti a noi: la Martinica. Certo, non potevamo vederlo allora... ma potevamo sentirlo! Gli alisei soffiavano, a circa 15 nodi, a tutta poppa con le nostre vele a forbice. E contro questo vento, all'improvviso, nel giro di due ore, è spuntato, da questa terra ancora invisibile, un odore denso di terra umida... Mi viene in mente, se ci ripenso, l'immagine di un giardino appena innaffiato, e il profumo fresco e puro che viene a solleticare le narici allora. Una notte intera ha imbalsamato l'aria, anche se è ancora marina. Tutta la famiglia era davvero divertita e stupita: non avremmo mai immaginato di poterlo sentire da così lontano..
E la paura?
Nel 2010, mio padre ed io abbiamo deciso di attraversare il Pacifico a due mani: una sfida nautica, un delirio tra noi un po' audace visto a posteriori, una sorta di allenamento anche per me per il futuro. In breve, a metà dicembre, siamo partiti per la tappa Nuova Zelanda / Nuova Caledonia. La nostra barca, ancora la barca di famiglia, che ha 35 anni, non è dotata di nulla: nessun collegamento satellitare, nessuna previsione meteo, nemmeno un pilota automatico. A tre giorni dall'arrivo, la coda di un ciclone ci sorprende: 50 nodi di vento, 10 metri di onde. Niente di drammatico per noi allora: conosciamo la barca, solida, conosciamo noi stessi, bene. Riduciamo la superficie velica e la prendiamo. Fino a quando la barca comincia a comportarsi in modo strano, quando si sente qualcosa di strano al timone, quando si sentono rumori insoliti... È quando apriamo la stiva della barca che capiamo da dove viene tutto: l'arresto superiore del timone minaccia di allentarsi... E quasi a ritmo con il moto ondoso, lo scafo gira intorno al timone, che rimane in linea con l'asse. Insomma, le cose stanno andando a rotoli! Anche l'acqua comincia a penetrare nella stiva... È stato allora che abbiamo pensato che potesse diventare calda per noi. L'ho capito chiaramente quando mio padre mi ha messo il faro tra le mani e mi ha detto di farlo partire se necessario. Colui che avevo sempre visto calmo e positivo a bordo, l'ho trovato a disagio! Si è precipitato nella stiva: doveva solo - semplicemente! - bloccare questa stanza, per salvare la barca. Ha tirato fuori tutti gli attrezzi: smerigliatrice, trapano, generatore... In cabina di pilotaggio, date le condizioni di navigazione, tutto valeva la pena. Ma alla fine, e per fortuna, il lavoro fai-da-te di mio padre ha retto. Tanto che non credo che la barca sia stata riparata meglio da allora. Insomma, una volta calmi, abbiamo potuto festeggiare... il Natale! Sì, quel giorno c'era tutto: la tempesta, la rottura, le riparazioni... e la festa. Un po' di rum era in ordine, vero? Che ci siamo divertiti, ridendo delle nostre avventure.
