Mentre passava le isole Scilly, un sistema di bassa pressione si stabilì sulla Manica e sulla Bretagna. Jean-Baptiste doveva sperimentare venti di oltre 50 nodi e onde fino a 5 metri. Ecco la storia di questa avventura che si conclude con un salvataggio in elicottero e l'abbandono della sua barca.
Ho navigato davanti alle isole Scilly per qualche ora con un vento piuttosto leggero, appena 2 nodi. Sono sotto Spinnaker Medio e sto facendo progressi difficili quando prendo le previsioni del tempo sulla SSB: il bollettino annuncia un avviso di tempo molto freddo. Niente di molto sorprendente, visto il calo del barometro. Ho lasciato Lorient 6 giorni fa. Il bollettino meteo al momento della partenza annunciava 20 nodi di sottovento per questo periodo. Sulla mia strada, non sono riuscito a prendere altro tempo, l'SSB non passa bene verso l'Irlanda e il mio cellulare non riceve il segnale. Il sistema di bassa pressione si è ovviamente approfondito un po' più del previsto.
Mi preparo ad affrontare il maltempo montando la seconda coppia di scotte e la mura per poter issare il solent. Alle 02:00, il vento è stabilito a nord a 20 nodi. Sottovento. È il momento per me di ammainare lo spinnaker e portare il gennaker legato nella linea. euro 04h il vento è salito a 40 nodi, ho già 3 terzaroli nella randa e abbasso l'estremità del solent che assicuro nelle linee.
È una corsa sottovento
Durante questa manovra sul ponte di prua, vengo sciacquato. Sono bagnato fino alle mutande. Per stare al caldo, mi metto la mia TPS (tuta di sopravvivenza). Le raffiche raggiungono i 50 nodi. Non ho mai navigato in queste condizioni. Anche se è difficile riposare bene, sono abbastanza tranquillo. La barca sta reagendo bene, il pilota sta facendo bene. Il mare è sempre più grande, raggiungo fino a 18 nodi mentre cavalco le onde in frenetiche surfate, appena sotto 3 rande di terzaroli!
All'alba scopro lo stato del mare e delle onde. È impressionante! Le onde sono davvero grandi, ma soprattutto molto ripide e si rompono in alto. È allo stesso tempo terrificante e ipnotico, di una bellezza selvaggia. Rimango un po' a contemplare, aggrappato al tappo del mio tetto (e naturalmente attaccato con il mio cordino alla cabina di pilotaggio).
50 nodi di vento consolidato.
Sono in corsa da più di 12 ore, con le spalle alle onde e le spalle al vento. Il tempo è lungo. Non è facile tenersi occupati perché i movimenti della barca sono così violenti. A volte la barca ha sbuffato, ma il pilota l'ha rimessa rapidamente in carreggiata. Il vento non scende sotto i 40 nodi e rimane anche sopra i 50 nodi per alcune ore.
Primo capovolgimento
15h20. Sono seduto dentro con la porta fortunatamente chiusa. La barca si solleva di nuovo e prima che me ne accorga, sono sbattuto contro il soffitto. Tutti i sacchi delle reti cadono su di me. Attraverso l'oblò del tetto, posso vedere sott'acqua. La barca è capovolta! Si raddrizzerà da solo. È difficile dire quanto tempo sia durato. Forse 20 secondi, che sembravano un'eternità. Sta tornando dallo stesso lato da cui è partito. Tutta la roba cade violentemente a terra.
Apro il boccaporto e scendo per vedere i danni. La barca ha girato. Riprendo il timone per rimetterlo nella giusta direzione. Tutto sembra essere in ordine. Tuttavia, il disordine all'interno è indescrivibile. Tutto è un casino. I miei vestiti bagnati che avevo lasciato in giro sono in acqua, le bisacce sono state svuotate e le matite, il righello, le cuffie, ecc. sono state sparse per la barca.
Una chiamata VHF per segnalare la mia situazione
Attraverso il VHF, cerco di contattare il CROSS per segnalare l'incidente. Ma essendo troppo lontano dalla costa, solo una nave da carico mi risponde. In inglese spiego loro che mi sono rovesciato, che tutto va bene e che continuo la mia rotta, ma che temo per l'integrità del mio albero se succede di nuovo. Con i loro mezzi di comunicazione più efficienti, hanno trasmesso il mio messaggio al CROSS, che poi ha chiesto il mio nome, il contatto a terra e il numero di membri dell'equipaggio a bordo.
La barca riparte e riprende la sua cavalcata. Onda, raffica, euro surf
20:15 è l'ora della trasmissione meteo in SSB sulla frequenza 1650 Hz. Spero molto di sentire che la tempesta diminuirà, ma non è così. Il sistema di bassa pressione si sta spostando verso sud, e io vado giù con lui. Forza 8 prevista per almeno altre 8 ore, per poi attenuarsi dal 5 al 6 e inclinarsi verso est lunedì.
Distruzione!
Verso le 21, cerco di riposare sotto il pozzetto per appoggiare più peso possibile sulla poppa, che è ancora molto danneggiata dallo sbandamento della barca. Sono di nuovo lanciato verso il soffitto! Un altro giro completo e ancora una volta la barca torna sul lato destro. Sorprendentemente tutto sembra calmo, un'occhiata al display elettronico NKE mostra 0 nodi di vento, devo aver perso la banderuola. Apro il portello, il vento sta ancora ululando. È buio. Alla mia destra vedo un alone sotto l'acqua: è strano o ho perso un po' di fluoresceina? Guardo in avanti per vedere che l'albero è rotto 50 centimetri sopra il collo d'oca. Il bagliore che ho visto era la luce dell'albero che illumina il pesce. È durato solo pochi secondi.
Prendere la decisione giusta
Tutto va molto veloce nella mia mente. Analizzo rapidamente la situazione. L'albero è sopravento alla mia barca, non sbatte contro lo scafo. Non c'è urgenza di liberarlo. Sono fuori dalla portata VHF dei semafori, ma avevo individuato una nave da carico sull'AIS prima di andare a riposo. Con l'antenna in acqua è impossibile contattarlo. Se me lo lascio sfuggire, non avrò nessuno in giro ad assistermi. Il vento e il mare non dovrebbero calmarsi immediatamente. Questo renderà difficile l'allestimento di una potenziale giuria. Tanto più che, una volta passata la burrasca, il vento dovrebbe spostarsi verso est. Proprio sulla mia rotta. Sarà allora necessario raggiungere la costa con sartiame di fortuna. La mia situazione non è gloriosa.
Chiamare i soccorsi e mettere in sicurezza la barca
Decido di accendere i miei due segnalatori di emergenza. L'EPIRB sulla barca e il mio PLB in modo che nessuno possa pensare che sia stato attivato accidentalmente. Faccio anche partire il SART (segnalatore personale AIS di uomo a mare) per aiutare a posizionare la barca e infine lancio uno dei miei razzi di segnalazione con paracadute. Ho l'impressione che la nave da carico abbia deviato, a meno che non sia la mia barca ad aver girato tra le onde. È difficile orientarsi nella notte.
Poi mi sono messo a fissare la barca. Prendo le drizze dall'albero, finisco di ammainare la randa rimasta e la attacco al boma. Con il tagliafili cerco di tranciare le sartie per liberare l'albero. Avevo sentito dire che questo strumento era inefficace, ma si rivela ancora più inutile di quanto immaginassi - vale la pena portarsi dietro un equipaggiamento di sicurezza così ingombrante per renderlo inefficace. Svito i tenditori morbidi e taglio le sartie in tensione con un seghetto. Molto più efficiente.
Smonto il boma e la vela montata su di esso e lo porto dentro dopo aver tolto il vang e le cime di terzaroli. Porto anche il solent e raccolgo tutti i fogli che potrebbero andare in acqua se devo evacuare la barca. So bene che se qualcuno viene ad aiutarmi, è molto probabile che mi chieda di abbandonare la barca e voglio darmi tutte le possibilità di recuperarla in buone condizioni.
Come un rumore nel cielo
alle 23:30 sento la trasmissione VHF di emergenza. "Solo Sailor Novintis, questa è la marina francese, saremo lì in un minuto. Mi guardo intorno: nessuna barca. Ma un rombo mi fa alzare lo sguardo, un elicottero sta volando sopra di me. Getto i miei fari dentro, prendo la mia borsa impermeabile che avevo preparato e chiudo la cabina. Mi mandano un sacco di sabbia collegato a una corda che mi permetterà di tirare il soccorritore a bordo della barca. Il suo sbarco è un po' uno sport sulla barca, che naviga a diversi metri di distanza spinta dai frangenti.
Non c'è tempo per le emozioni
non appena sono salito a bordo, mi ha imbrigliato: "Qualunque cosa accada, tieni le mani tra le gambe". Il decollo è violento, sono strappato dalla mia barca e la vedo allontanarsi sotto i miei piedi. È illuminato dall'enorme riflettore dell'elicottero Caiman. Senza albero, rotolato dalle onde. Posso vedere lo stato del mare dall'alto, la schiuma delle onde tutto intorno. Pochi secondi che sembravano troppo brevi per dire addio alla mia Mini, e vengo tirato dentro l'aereo. Mi viene indicato un seggiolino. Mi siedo. Il mio compagno di sedia scarabocchia qualche riga su un pezzo di carta, il rumore impedisce qualsiasi comunicazione verbale. "Sono un medico. Nome, cognome, età, indirizzo, cosa è successo? Problema medico? Andiamo alla Cavale Blanche a Brest".
30 minuti dopo atterriamo al CHU di Brest. L'équipe medica si prende cura di me e fa i controlli di routine: pressione sanguigna, polso, glicemia, ecc. Tutto è a posto, sono libero di andarmene.
Assicurazione d'oro
Il giorno dopo - una domenica! - ho contattato il mio assicuratore. Durante il giorno, ha trovato una soluzione per il rimpatrio della barca nella persona di Adrien Hardy, che è partito la sera stessa su una barca a vela. Mi ha davvero rassicurato sapere che un pilota di Figaro ed ex minstrelman avrebbe salvato la mia barca, so che sarà in grado di occuparsene durante il traino. 3 giorni dopo, la mia barca è a Lorient. Senza il suo albero e con tracce sullo scafo di un incontro con un'altra barca (un pescatore?). Sarò in grado di cambiare l'albero, riarmarlo e salpare di nuovo. Speriamo che il tempo sia più clemente
Grazie a tutti
Durante questa avventura, ho avuto la fortuna di essere molto ben circondato e sostenuto. In primo luogo, dal CROSS, che ha avvertito il mio compagno e ha coordinato tutto fino a quando la nave è stata presa in consegna. Poi dal mio assicuratore e più particolarmente da Andréa che ha passato la sua domenica ad organizzare il salvataggio della nave. Infine, il mio compagno che ha dovuto sopportare la pressione di non potermi contattare, ma che ha organizzato il mio ritiro a Brest. Un grande grazie a tutte queste persone e a tutti coloro che mi hanno sostenuto.
