Le Isole Scilly, quelle piccole perle di natura selvaggia, verde e paradisiaca all'estremo ovest della Cornovaglia inglese, sono a una manciata di miglia di distanza: una breve traversata della Manica e siete arrivati!
Ma questo senza considerare i capricci del tempo: treni di minime, banchi di nebbia e i capricci delle mareggiate. Sebbene possano sembrare geograficamente vicine, alcuni passaggi di bassa pressione possono talvolta renderle inaccessibili, anche durante la stagione estiva.
Posizionarsi il più vicino possibile alla strada
L'anno scorso, lasciando il porto di Lorient, abbiamo posizionato il nostro yacht nel porto di Aber Wrach: "proprio di fronte". Ma le condizioni meteorologiche non ci garantivano la possibilità di fare il giro, "orologio alla mano", nei 15 giorni di ferie che avevamo. Mancato, forse la prossima estate...
Quest'anno, sembra che il vento abbia avuto pietà di noi, concedendoci un soffio di vento da nord-est a metà maggio. Questo leggero flusso d'aria ci ha permesso di salpare da Lorient, in direzione dell'arcipelago di Glénan.
Le vele vengono scosse, lo scafo viene staccato dalla chiglia, il sartiame viene teso e le pance vengono ormeggiate dolcemente. Il giorno dopo, un viale, o meglio un'autostrada, prende forma verso il Raz de Sein. Anche i delfini sono lì, all'incrocio della Pointe de Penmarch".
Il tramonto sul faro di Tevennec è divinamente incandescente mentre tre sgombri si offrono alla nostra lenza tra i mucchi di piselli sulla punta di Pen Hir. Poco dopo, la nostra ancora viene gettata al largo della spiaggia di Camaret. Eccoci sulla linea di partenza.
Avremmo potuto scegliere anche una posizione sull'isola di Ushant, ma viste le previsioni del vento, Camaret ci è sembrato un buon compromesso.
Appena il tempo di godersi lo scalo in Finistère prima di ripartire e di riporre le cime d'ormeggio e i parabordi nel bagagliaio: la vita da un ancoraggio all'altro ci aspetta alla fine di questo viaggio attraverso la Manica.
Un canale di gorgogliamento
Scivolando su uno specchio a motore, siamo partiti in direzione di Pointe Saint Mathieu. Siamo entrati nel gorgogliante canale di Le Four con un coefficiente di marea di soli 50. C'era molta agitazione in tutte le direzioni, ma siamo andati avanti a una velocità di 7 nodi sul fondale. Una volta usciti, abbiamo impostato una rotta di 330°, volutamente un po' più a est e più vicina al vento per poter guadagnare rotta in seguito.
Un passaggio ferroviario che richiede un'attenzione costante
Quando siamo entrati nella prima parte del binario, tutta la nostra attenzione si è rivolta a babordo e abbiamo osservato le navi che "salivano" verso la Manica, ma niente.
Nella zona intermedia tra le rotaie di salita e di discesa, una nebbia si sta lentamente ma inesorabilmente insediando. Più o meno fitta qui, un po' di più là, la sua densità gioca delicatamente con i nostri nervi, soprattutto quando raggiungiamo la parte discendente della rotaia. La nebbia diventa tanto opaca quanto preoccupante.
A bordo nessuno parla. I nostri occhi scrutano l'area sfocata tra la superficie dell'acqua e l'inizio della nebbia. E se un mastodonte, con la sua prua già scura e immensa, squarciasse improvvisamente l'orizzonte? Ma niente. Più paura che danno, sarà una rotaia senza carico.
Una volta scesi dalla rotaia, a poche miglia di distanza, nella poppa, possiamo vedere due enormi cattedrali d'acciaio che passano nella nebbia...
Notte luminescente
Spesso, come per magia, il cielo si schiarisce proprio alla fine della serata, lasciando spazio a un tramonto che mescola parma e arancio. Un petrello curioso si avvicina più volte, si libra al rallentatore e mi fissa con il suo occhio acuto. Le sule volteggiano maestose, giocando con la brezza che si affievolisce. Sono quasi le 23, la notte sta calando e io vado in cuccetta, sostituito dal capitano che fa il primo turno di guardia.
ore 2 del mattino, tocca a me fare la guardia. Alcune luci di barche da pesca brillano in lontananza. Una luna quasi piena regna nel cielo stellato e le costellazioni che la circondano sono una compagnia misteriosamente ammaliante. Anche la superficie dell'acqua si illumina della luminescenza del plancton, che illumina lo scafo in un'onda di prue fosforescenti, un vero spettacolo offerto dalla natura. Verso le 4 del mattino, l'alba infonde le sue tinte pastello mentre la brezza si attenua. In effetti, a Scilly, la temperatura del giorno è talvolta pari a quella della notte...
Uno sbarco nel Mediterraneo
Alle 8.30 l'aria è fresca, ma l'abitacolo è riscaldato da un sole abbagliante.
L'intensa luminosità, combinata con un cielo azzurro, ci dà l'impressione di galleggiare sopra le nuvole. Banchi di nebbia si muovono sulla superficie, mascherando le Isole Scilly, che dovrebbero già apparire davanti a noi. Aspettano solo di essere viste... per un caffè.
Ancoraggio delicato
Poi le coste delle prime isole presero timidamente forma, Saint Agnes e Gugh a sinistra e Saint Mary a prua. Il capitano optò per un approdo a Porth Cressa, sull'isola di Saint Mary.
La grande spiaggia che ci ha aperto le braccia era mal pavimentata sul lato orientale e abbiamo fatto lo slalom tra la decina di yacht già alla fonda per trovare il punto ideale. Si aprì un posto che prendemmo e ancorammo a una ventina di metri di catena.
La temperatura è quasi mediterranea, l'acqua è turchese e il posto è paradisiaco. Felici di essere arrivati, non vediamo l'ora di esplorare questo promettente arcipelago.
